Kratzend, nagend spürte ich, dass er wieder da war: Der innere Kritiker. Stimmen, die nicht meine sind, klagten mich bereits am frühen Morgen an. Beim Aufwachen fühlte ich die Blicke meiner anerzogenen fundamentalistischen Persona, die angeekelt auf mein heutiges Leben und Sein schaute. Versagerin, so empfand ich mich. Ich griff zu einfachen Wachsmalstiften. Ich wusste,…